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    1875年9月，维也纳

    夏天的雷雨过去之后，秋天像一位不请自来的客人，悄悄地坐到了维也纳的餐桌旁。

    九月的第一周，气温骤降了十度。人们从箱底翻出厚外套，孩子们在街上踢着落叶，女人们开始囤积过冬的煤和土豆。街角的栗子摊重新冒出了热气，卖栗子的老头穿着打了补丁的大衣，一边翻着铁锅里的栗子，一边用沙哑的嗓子吆喝：“热栗子，三个克洛伊茨一袋！”

    雅各布·科恩修好了屋顶。不是请人修的，是自己爬上去修的。他买了十片新瓦，借了一把梯子，在费伦茨的指挥下一片一片地换。换到第五片的时候，他脚下一滑，整个人从梯子上滑下来，屁股着地，摔得龇牙咧嘴。

    “你没事吧？”费伦茨跑过来。

    “没事。”雅各布揉着屁股站起来，“但瓦碎了两片。”

    “我说了让我来。”

    “你只有一只手。”

    “一只手也能爬梯子。”

    “爬上去下不来。”

    费伦茨瞪了他一眼，不再说话了。雅各布又爬上去，把剩下的瓦换完。屋顶不再漏雨了，但他的腰疼了整整一周。

    保罗在九月的第二个周六来了。他的感冒已经好了，但瘦了一些，颧骨比之前更明显了。他穿着一件明显大一号的外套——不知道是哪个好心人捐的，袖子卷了两道，看起来像一个小丑。

    “你怎么瘦了？”雅各布问。

    “不想吃饭。”

    “为什么不想吃？”

    “孤儿院的饭不好吃。”

    “不好吃也要吃。不吃会饿死。”

    保罗低下头，看着自己的手。“科恩先生，我能不能……每周末来您这里吃一顿饭？”

    雅各布愣了一下。“你想吃什么？”

    “什么都行。只要不是孤儿院的。”

    雅各布沉默了几秒钟。“好。每周六，我给你做饭。”

    “您会做饭？”

    “会一点。但不好吃。”

    “没关系。只要不是孤儿院的就行。”

    雅各布走进厨房，翻了翻柜子。有几个土豆、半个洋葱、两个鸡蛋、一小块黄油。他想了想，决定做土豆泥。他把土豆削皮、切块、煮熟、捣碎，加上黄油和盐，搅了搅。味道一般，但至少是热的。

    保罗吃了一大碗，把碗底刮得干干净净。

    “好吃。”他说。

    “你在撒谎。”

    “真的好吃。”

    “比孤儿院的好吃？”

    “比什么都好吃。”

    雅各布看着他，心里忽然涌起一种奇怪的感觉。不是感动，不是心疼，而是一种说不清的、温暖的、让人想笑又想哭的东西。

    “保罗，”他说，“你以后每周六都来。我给你做饭。”

    “真的？”

    “真的。”

    保罗笑了。那是雅各布第一次看见他真正笑——不是礼貌的微笑，不是苦笑，而是一种纯粹的、开心的、像阳光一样的东西。

    “科恩先生，”保罗说，“您是个好人。”

    “我不是。”
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