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    达娃摘了一朵荞麦花，别在耳边，转过头问刘琦：“好看吗？”

    刘琦看着她。荞麦花在她乌黑的头发旁边，像一颗小小的、粉白色的星星。她的眼睛在阳光下是深棕色的，瞳孔的深处有一点金色的光在跳动。她的嘴唇微微上翘，带着那种天然的、不是刻意做出的笑意。同样的画面，在豌豆开花的时候也出现过。同样的花，同样的人，同样的笑。但刘琦觉得不一样了。不是花不一样，不是人不一様，是他不一样了。他在这里待了两年多，从一个人变成两个人，从一个种地的变成一个贵族，从一间石室到另一间石室。变了很多，但有些东西没变——达娃的笑没变，荞麦花的颜色没变，风从河谷吹上来的方向没变。

    “好看。”他说。

    达娃把花从耳边取下来，放在手心里看了看，然后轻轻吹了一口气。花瓣从她的手心里飘起来，飘在空中，转了几个圈，落在荞麦田里，和千千万万朵其他的花混在一起，分不清哪朵是她摘的、哪朵不是。

    “花好看，但不长久。”她说。

    “荞麦长得快。花谢了，就有荞麦了。荞麦收了，就有面了。面吃了，就有力气了。力气用了，就又有花了。”刘琦说。

    达娃看着他，嘴角微微上翘。“你今天话多。”

    “今天天气好。”

    “你话多跟天气没关系。你想说就说，不想说就不说。别拿天气当借口。”

    刘琦笑了笑，没有反驳。她说得对。他想说就说，不想说就不说，天气跟他没关系。今天他想说是因为荞麦花开了，因为涨水的季节过去了，因为她又在他身边。这些理由加起来就是——今天他想说。

    四

    九月，荞麦熟了。

    荞麦熟的时候不像青稞那样金黄耀眼，它的叶子还是绿的，茎秆还是红的，只有籽粒变成了深褐色，藏在叶子和茎秆之间，不显眼。旺堆带着两个儿子在地里割荞麦，镰刀一挥，荞麦倒下一片。荞麦的茎秆比青稞软，割起来省力，但荞麦的籽粒容易脱落，割的时候要轻拿轻放，不能像割青稞那样甩来甩去。

    普布不习惯，割了几把，籽粒掉了一地。旺堆骂了他几句，让他慢点割。普布放慢了速度，但手还是重，籽粒还是掉。达娃走过去，接过他的镰刀，给他示范了一遍——左手握住荞麦茎秆的中部，右手镰刀贴着地面轻轻一拉，荞麦齐刷刷地断了，断口平整，籽粒没有掉一颗。她把镰刀还给普布，普布看着她的手，又看了看自己手里的镰刀，试了试，这一次好多了，籽粒没掉那么多。

    打荞麦的时候，刘琦也帮忙了。

    荞麦的打法和青稞不一样，不能用石磙碾，石磙太重会把荞麦壳压碎，混在荞麦面里，吃起来发苦。要用连枷打，轻轻的，像打一个熟睡的孩子的屁股，不能打疼他，但要把他打醒。刘琦握着连枷，一下一下地打，节奏很慢，力度很轻，和打青稞时完全不同。打青稞要重，打荞麦要轻。重的他会，轻的他也会。他的手上功夫经过两年的锻炼，已经不再是2026年那个只会握鼠标和绘图笔的建筑系学生的水平了。他的手知道了——知道怎么握犁，怎么挖渠，怎么砌石头，怎么打连枷，怎么轻，怎么重，怎么快，怎么慢。手知道了，脑子就不用想了。

    十月，荞麦面做成了。

    旺堆家的卓玛用新荞麦面做了第一锅饼。荞麦面是灰褐色的，比青稞面深，比豌豆粉浅，揉成面团的时候有一种特殊的、像泥土一样的清香。饼烙好了，外焦里嫩，咬一口，有点苦，但苦过之后是甜的，是那种粗粝的、原始的、没有被驯化过的甜。卓玛给刘琦和达娃一人分了一块，刘琦咬了一口，嚼了很久，咽下去。

    “好吃吗？”卓玛问。

    “好吃。”刘琦说。不是客套，是真的好吃。在古格，在经历了夏天的洪水、秋天的补种、几个月的担心和劳作之后，吃到一口新面做的饼，那种味道不是用舌头品出来的，是用身体品出来的。苦是甜的，累是好的，活着是值得的。

    五

    十一月，第一场雪落下来之前，刘琦把分水口的最后一道工序做完了。

    他在分水口的闸门上刻了一个字——“刘”。藏文的“刘”。刻得很浅，不仔细看根本注意不到。他不是为了让别人看到，是为了让自己记得——这个分水口是他设计的，是他带着多吉、贡布、普布一起修的，是在他来到古格的第三个年头、在旺堆家的地被淹、在荞麦花开又谢了之后，他在这片土地上留下的又一个印记。

    达娃站在他身后，看着他刻字。

    “你刻你自己的名字？”她问。

    “嗯。”

    “为什么不刻赞普的名字？池子是赞普让你修的，分水口也是赞普让你修的。刻他的名字，赞普高兴。”

    刘琦想了想。她说得对，刻赞普的名字赞普高兴，刻自己的名字没人在乎。但他不是为了让赞普高兴才刻字的。他刻字是因为他在。他在，他就想留下痕迹。不是为了让别人记住，是为了让自己知道自己曾经在这里。

    “下次刻赞普的名字。”刘琦说。

    达娃看着他，嘴角微微上翘。“你刻你自己的名字，我不说。但有人问起来，别说是我教的。”

    刘琦笑了。他站起来，把刻刀收好，拍了拍手上的石屑。风从西边来，很冷，带着冬天的味道。达娃的鼻子冻红了，像一颗小小的、红红的、熟透了的荞麦粒。他把自己的围巾解下来，围在达娃脖子上。围巾是羊毛的，不厚，但很暖和，带着他的体温。

    “你不冷？”达娃问。

    “冷。但你的鼻子比我红。”

    达娃把围巾往上拉了拉，盖住鼻子。围巾上有刘琦的味道——不是香，是干净，是太阳晒过的羊毛和青稞面混合的那种干净。她把鼻子埋进围巾里，深深地吸了一口气，然后呼出来，白雾在围巾外面凝成一团，像一小朵云。
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