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    晚上，顾行舟来了。

    这回他没空手，拎了一网兜的东西——两条鲫鱼，一把小葱，几块姜。鲫鱼还活着，在网兜里扑腾，溅了他裤腿上一片水渍。

    “哪来的鱼？”林晚晚接过网兜，有些意外。

    “营区后面的河里捞的。”顾行舟站在门口，没进来，“战士们在那边训练，顺手捞的。太多了吃不完。”

    林晚晚看着那两条活蹦乱跳的鲫鱼，又看了看他裤腿上的水渍，心里门儿清——什么“顺手捞的”，什么“太多了吃不完”，都是借口。这人就是想给她送鱼，又不好意思直说。

    “行，那我炖个鱼汤。”她提着网兜往厨房走，“你吃了吗？”

    “吃了。”

    “那就再喝碗汤。”林晚晚没给他拒绝的机会，“鲫鱼汤对孕妇好，我一个人喝不完，别浪费。”

    顾行舟站在客厅里，看了看方桌上叠得整整齐齐的衣服，又看了看缝纫机台上新添的几卷彩色线团，目光最后落在窗户下面挂着的那条还没取下来的裙子上。

    淡蓝色的的确良，在暮色里泛着柔和的光。

    “这条裙子是你做的？”他问。

    “嗯。省城纺织厂的一个技术员定的。”林晚晚在厨房里忙活，声音从那边传过来，“怎么了？”

    顾行舟没回答。他看着那条裙子，想起下午在团部听到的闲话——“听说了吗？顾团长那个女的，在院里开裁缝铺了，生意好得很。”“可不是嘛，听说手艺比城里裁缝都好。”“顾团长这回可是捡到宝了。”

    捡到宝了。他以前从没想过这个词会跟自己沾边。

    厨房里传来“刺啦”一声——鱼下油锅了。紧接着是葱姜爆香的味道，顺着厨房的门缝飘出来，整个屋子都弥漫着一股温暖的香气。

    顾行舟不自觉地深吸了一口气。

    林晚晚端着两碗鱼汤出来的时候，看见顾行舟坐在方桌前，手里拿着一件做了一半的小衣服在看。那是她用碎布头拼的小老虎图案的婴儿服，虎头虎脑的，憨态可掬。

    “好看吗？”她把鱼汤放在桌上，在他对面坐下。

    顾行舟把衣服放下，端起鱼汤喝了一口。汤很鲜，鱼肉嫩滑，里面还加了豆腐和青菜，清淡但不寡淡。

    “好看。”他说。

    又是两个字。但林晚晚注意到，他说这两个字的时候，嘴角有一个很轻很轻的弧度。不是笑，但比笑更难得——是这个冷面阎王难得一见的柔软。

    “顾团长，”她忽然开口，“你有没有想过，孩子出生以后怎么办？”

    顾行舟端着碗的手顿了一下。

    “什么怎么办？”

    “我是说，”林晚晚也端起碗，吹了吹热气，“孩子生下来，要上户口，要起名字，要打预防针，要上幼儿园，要上学。这些事，都需要一个‘父亲’。”

    她说完这句话，没有看他，低头喝汤。但她能感觉到，对面的目光落在她身上，沉甸甸的。

    沉默了很久。

    “我会负责。”顾行舟的声音很低，但很坚定，“孩子的事，我不会推脱。”

    “我知道你会负责。”林晚晚抬起头，看着他，“我是问你，怎么负责？是当‘孩子他爹’，还是当‘一个叫顾行舟的男人’？这两个不一样。”

    顾行舟看着她的眼睛。那双眼睛里没有逼迫，没有试探，只有一种坦坦荡荡的、把选择权交到他手里的平静。

    他忽然想起去年十月那个夜晚。第二天清晨他醒来时，枕边已经空了。他找过她——在桐县的大街小巷问过，但没有名字，没有地址，没有任何线索。他甚至不知道她姓什么。
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